Мое вдохновение: природа и стихи

Привет, дорогие мои!


А у меня воскресно-болтательный пост.
Я знаю, что такие посты, где много текста и не о скрапе, почти не читают, но я ж все таки филолог(по образованию и сути) и интеллигенция, поэтому я просто выскажусь) в пустоту)
Захотелось мне поделиться с вами своим вдохновением.
А оно у меня появляется не только околоскраповое.
Вообще скрапбукинг не занимает центрального места в моей жизни (странное признание для скрап блога, да?)
Но уж как есть так и есть.
С детства я черпаю свое вдохновение в двух вещах.

Книги и окружающая меня красота этого хрупкого мира - это мое "место силы"

Стихотворения - это окно в другой, прекрасный мир. Это возможность остановить этот вечный бег и суету сует, замереть на мгновение и посмотреть на все по другому.

Настоящие поэты уникальны, они проводники внутренней красоты в этом мире.

Да, все они слегка безумны, часто не вписываются в общество, но ведь одно вытекает из другого. 

Я и сама баловалась стихоплетсвом в свое время, и сейчас в минуту сильных эмоций могу что-то накатать.

Но стихи мои были вечно написаны на всяких клочках бумаги и сохранились очень выборочно. А вот чужую поэзию я ценить научилась давно и навсегда.

Таким же прекрасным напоминанием о том, что не только внешние ценности и понты важны в этой жизни является природа: такая спокойная, такая бесконечна, такая невероятная.

Я обожаю гулять просто так по лесам, рощицам и садам, просто отдыхая душой и любуясь  окружающими меня красотами.

Я их тех сумашедших людей, которые побегут в лес обниматься и разговаривать с березками) И даже услышат в их шелестении какой то важный ответ)

И сегодня я хочу поделиться с вами фотографиями, которые я сделала в саду моих родителей

и стихами поэтессы Карелиан, которую я открыла для себя недавно.

Ее произведения невероятный микс современной лирики и отсылок к классической литературе и всем известным образам.

Я надеюсь, вам они тоже понравятся.

Стрелки чеканят полночь; вместе мы или порознь -
Мне ли теперь не помнить струн беспокойный голос.
Бродят за Вами девы, кружат над Вами совы…
Сказочник, милый, где Вы? Дайте взглянуть в лицо Вам.

Мне ли теперь не верить в эти миры и страны!
Стран Ваших тёплый ветер спутником моим станет.
Вкрадчиво-тихий омут, выцветшие страницы, -
Сказочник, милый, помню Ваших героев лица.

Кто Вы мне, кто Вы, сударь? Кто я Вам, – только зритель?
Просто меня отсюда, - можете? – увезите!
Злее мелькают вёрсты, громче звенят подковы, -
Сказочник, милый, просто не говорите, кто Вы.

Пусть Вы вдали – но будто ближе, чем просто близко.
Сказка жива, покуда сказочник – за кулисой…
Ангел Вы или демон? Кто подарил мне счастье?
Сказочник, милый, где Вы - нет же, не отвечайте.

***

У моей подруги
(нет, вы её не знаете, не у той)
красота редким образом сочетается с добротой
и с мечтой о таком же ласковом, верном муже -
чтоб его окружать заботой, готовить ужин,
чтобы детки, дом,
чтобы радость, мир и покой.

Только каждый её мужчина оказывается монстром,
даже если выглядит папой римским;
то злым духом, распределённым на этот остров,
то головорезом, пиратом морей карибских.

Вот он вроде бы добр, надёжен, и принц - не кто-то там,
даже рыбу не станет резать простым ножом;
через пару недель обнаруживается комната
в тёмной части замка -
с останками бывших жён.
Или - простой, крепко сбитый, статный,
кулак из жести,
не чурается крепких словец, не слабак, но и не невежа.
Только вот по утрам откуда-то - клочья шерсти,
в коридоре и на пороге - следы медвежьи.

Или, скажем, красиво ухаживает, дарит розы, танцует вальс,
кормит ужином при свечах, заводит под балдахин,
шепчет нежно и вкрадчиво "я без ума от Вас" -
и улыбка красивого рта обнажает его клыки.

..А с одним оказалась совсем беда;
в кои-то веки всё было "так",
только он исчез, растворился в воздухе без следа,
навсегда -
очевидно, серьёзный маг.

Нужно ли говорить, - я теряла покой и сон,
билась о стену лбом и сходила с ума от зависти.
- Как ты не понимаешь, в этом-то вся и соль,
в этом, видишь ли, весь и замысел.

Оборотень, и что? Ночью воду не пить с лица.
С некромантом зато не страшно бродить над бездной.
Сердцеед тебе показал бы, как разделывают сердца, -
господи, неужели не интересно?!

Я бы тоже вот так жила,
ежедневно меняя лица,
или шлялась по морю, бросив родне "привет!"

Только мои чудовища все оказываются принцами -
милыми, добрыми,
без особых примет.

 Он проходит в дом,
снимает тяжёлые перстни,
запирает дверь и вешает плащ на гвоздь.
Всем соседям, котам и собакам давно известно –
к ней ночами является странный гость.

Он садится за стол,
она молча приносит ужин, –
будто пища простая здесь кому-то нужна;
ритуал.
Как со смертным, пришедшим с работы мужем,
говорит о делах,
подливает в бокал вина.

И присматривает, чтоб было светло и чисто,
чтоб ему было славно, тепло и спокойно с ней.
Он же смотрит только туда, где её ключицы,
и чуть выше –
где кожа тоньше, ткани нежней.

У неё под глазами тени ночей бессонных,
а глаза безумны,
а руки – сколько ни грей…
Всех в округе –
кого-то взглядом, кого-то словом, –
он отвадил давным-давно от её дверей.

Ей уже сто лет почтальон не приносит писем.
Её взяли бы на роль панночки – так, без проб.

Он ей нежно на ухо шепчет
«в гробу отоспимся»
и указывает на двуспальный
уютный гроб. 

 Человек каждый день поднимается, как на бой.
Человек каждый день поднимается, как на сцену.
Человек очень занят –
он между собой
и ещё одним человеком возводит стену.

Выше стены Китайской,
Китайской стены длинней.
Птица не перелетит,
не перелезет ящер.
Ласточкиного гнезда не совьют на ней,
и оставят надежду всяческие входящие.

За кирпичом кирпич, за плитой плита.
Без обеда, без ужина и без чая.
Смотри, человек, - я любил тебя так и так,
я вот так, и так, и так тебя не прощаю.

Хоть бы одна бойница, одно окно,
хоть бы свободный вечер -
майский, ветреный и бесценный...
Человек говорит: мне давно уже всё равно.
Мне не больно.
Мне просто нравится строить стены.

А там, на благословенной твоей стороне,
столько прекрасных мест, -
что же ты тянешь вожжи?

Человек стоит, прислонился щекой к стене.
Человек другой никуда не уходит тоже.

Если закручен в жгут, загнан в четыре стены грозой,
замкнут кольцом маршрут в ежедневной мелочной кутерьме –
не слушай, что там поёт то ли Мэри Поппинс, а то ли Цой:
переменится ветер, мол, мы ждём перемен.

Просто залезь на крышу, раскинь руки (какой зонт?!),
слушай, смотри на трещины, сполохи и огни;
соединись с кровотоком молний, выдохни свежий озон –
и перемени ветер.
Перемени.  

будь ты хоть доброй феей, хоть первой леди,
будь хоть сама обольстительная Лилит -
он всё равно часа через два уедет,
у него в кармане лежит билет.
всеми лёгкими принимаешь весенний ветер,
и не болит, пока ещё не болит

в зимний ботинок прокрадывается водица,
поздно перевоспитывать и лечить, -
дикая, близорукая прямо с детства:
видишь свет - и идёшь, идёшь на его лучи

если что-то и стоит подсчитывать -
это удары сердца;
как же сегодня часто
оно
стучит 

 Надеюсь, я не слишком надоела вам своим длинным постом и вам понравились стихи и фотографии, что  удалось передать вам чуточку  моего настроения и вдохновения!

Я желаю всем найти в этом мире свое место силы, свою точку опоры и творить-творить-творить!